Le désert n’existe pas. C’est un chant d’utopie ou, à la rigueur, une nostalgie désuète.

Le désert c’est d’abord une image, une demeure intérieure.

Le désert est un secret entouré d’un secret plus grand enfoui dans l’espace introuvable qu’aucun arpenteur ne saura tracer.

Alors puisque le désert est une image, je ne cesse de la rêver, de l’écrire, de la tracer sur le sable et de l’effacer d’un geste de la main.

Le désert est un livre, jamais écrit, mais murmuré par des doigts
tremblants sur des palmes,à la lisière de la mort.